舞团宣言，那些用身体写诗的人，后来都去了哪里？舞团宣言

他们说,跳舞的人是离神最近的。

第一次听见这句话，是在一个破旧的排练厅里，木地板被磨得发亮，墙角的镜子映着十多个汗流浃背的身影，那是我们舞团成立的第一年，没有人给我们投资，没有人在意我们跳的是什么，只有一群年轻人，在凌晨两点的城市边缘,用身体对抗着整个世界的沉默。

舞团宣言，这四个字写起来简单,做起来却需要把整个青春都押上去。

我记得那个冬天特别冷，排练厅的暖气早就停了，我们穿着单薄的练功服，呵出的白气在空气中结成雾，小周说，要不今天就到这吧，太冷了，团长没说话，只是把音响开到最大,然后站到了最前面。

音乐响起的那一刻,所有人都不冷了。

那是我见过最震撼的场面——十几个身影在零下的温度里开始律动，不是科班出身的完美线条，却有着比任何教科书都动人的生命力，他们的每一个动作都在说：我们在这里，我们在证明,这世上还有用身体写诗的人。

舞团,从来不是一个简单的组合。

它是一个宣言，是向这个越来越快、越来越浮躁的世界发出的挑战，当所有人都忙着用算法计算流量，用数据衡量价值，我们选择了一种最原始的方式出表达——用呼吸带动肌肉，用肌肉带动骨骼,用骨骼带动灵魂。

舞蹈是最诚实的，它不需要华丽的辞藻，不需要精致的滤镜，甚至不需要任何解释，当你的身体开始舞动,它就是答案本身。

我们的排练厅曾经断过三个月的电，每天晚上，我们就点着蜡烛练习，烛光把影子拉得很长，投在墙上的，像一个个被放大了的魂魄，那个时候我突然明白，舞蹈不是为了给别人看的,它是你和你自己的一场对话。

在那些黑暗的夜晚里，我们比任何时候都更清楚自己在做什么，外面的世界在狂欢，在奔跑，在焦虑，而我们只是安静地，一遍又一遍地重复着那些动作，不是为了完美，只是为了证明——在某个地方,还有人在认真地活着。

小周走的那天，是我们舞团最艰难的时候，她妈妈生病了，需要人照顾，临走前她说，等我妈好了，我就回来，我们都知道，她可能不会回来了，生活就是这样，它会用各种各样的方式告诉你,梦想是有代价的。

但小周回来过，一次，两次，三次，每次都是趁着妈妈病情的间隙，坐六个小时的火车，就为了参加一场排练，然后再坐六个小时回去，有一次她到的时候，已经晚了三个小时，我们以为她不会来了，推开门的瞬间，她满头大汗，行李都没来得及放，站在排练厅中央说：“对不起，我迟到了，我们开始吧。”

那一刻,整个排练厅都在发光。

后来有人问我，舞团宣言到底是什么？我想了想，大概就是我们所有人都不愿意承认的那件事——每个跳舞的人，骨子里都是理想主义者，我们相信身体可以超越语言，相信时间可以被定格，相信有些东西,是任何现实都无法磨灭的。

舞团还在，虽然成员换了一批又一批，那些曾经一起流汗的人，有的去了大城市，有的回了老家，有的成了老师，有的当了父母，但只要音乐响起，他们就会记得,自己曾经是一个舞者。

而舞者,永远不会停止跳舞。

这就是我们的舞团宣言。

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